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La ola

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Publicado: miércoles, 28 de junio de 2017

Christian Ibarra

 

En el sueño era inmensa, mucho más que las anteriores, y no era de mar. Crecía en cámara lenta y estaba hecha con la tinta acuosa de esos dibujos japoneses de trazos leves. Se elevaba, se elevaba, seguía elevándose, y a su alrededor se formaban pequeñas islas de aguatinta que se desprendían de la ola mayor. 

De golpe empezó la huida, la estampida de carne, el colapso de músculos y rodillas, el ladrido de alarmas ensordecedoras. Todos huimos esperando lo peor. Y lo peor era no saber que es inútil la huida. 

Más tarde algo como la foto de una playa desierta. Sobre la arena, apenas un par de toallas, sombrillas abandonadas, mal puestas, radios y neveras rojas y azules. También tus ojos, impasibles, diminutos. Nuestras bocas abiertas de cara a aquello que fue el mar. 

Entonces, retrocedimos. 

Y al frente la ola. Un gigante de tinta gris que se alzaba más allá de nuestras medidas y que ya casi era el cielo. Luego fue el abrazo. Y un silencio liso, seco, mientras al frente la ola avanzaba, seguía avanzando y recogía más tinta. Venía hacia nosotros como una ballena gris que volara para tragarnos hasta el naufragio. Y nos gritaban. 

—Vengan, están locos, regresen. 

Pero nosotros no escuchábamos, o preferíamos no hacerlo. Aquello era un murmullo, el escalofrío previo al desastre. Y al frente la ola: su respiración muda como de animal dormido. 

—Vengan— seguían diciéndonos cada vez más lejos; yéndose. 

Ya no escuchábamos. La ola nunca nos alcanzó. Y nosotros nos quedamos. 

 

“La ola” es un relato que forma parte de Ventanas el libro de cuentos de Christian Ibarra que publicará muy pronto la editorial Libros AC. Agradecemos al autor y a la editorial por el anticipo.

 

 

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